Apocalyptic Dim Sum

Huge armchair presiding the scene
It has claws
It has horns
Right behind the corner the poor amazed woman takes off her jaw, screams the song of your generation.
Holds her head.
Frenzy is the word tattooed on everyone’s wet tongue.
She is a visitor in this eternal coordinate.
A hand appears asking for a fix of reality a fix of her breasts against the dark mirror of the morning.
My feet hover on the green solid grass.
I see the armchair’s horns pointed at the woman’s armpit in a frenetic dance of accordions from hell.
We are down
We are spitting mud
A businessman blows his head right in the middle of the main avenue to prove nothing at all.
On his suicide note he wrote “I have no reason to do this.”
The blood dripping from his left middle finger has been writing on the pavement for days: “I have eaten my own generation – I have swallowed my own guts”.
The woman swinging in the armchair picks the words with her fine marble teeth attached to her golden movable jaws attached to her thin metallic neck attached to her very precious self and sings sings sings a new hymn
Beats at a new rhythm
Shouts from the exact center of her ribcage a single chord.
These words are the bangs and the booms of our city lives of our cloaked gloom of our instinctive dam-dam
“Speak that tongue. Beat it to this rhythm. Beat it ‘til it hurts. Don’t be the nothing. Beat it all along. Speak that tongue. Shout that tongue. Dance that tongue in your mouth until you rule the world”.

The bright morning builds precise patterns on my mind.

Amuse-gueule: Invierno Rojo en París

Vídeo de la gran Patty de Frutos

Textos de Elia Maqueda y Silvia Oviedo

Música de Boris Vian

Inestimable colaboración de Markus Renström

retazos de un hemisferio

creo que estoy preparada
para empezar a coleccionar pequeños retazos de un hemisferio químico.

hay un delfín masticando perlas en nuestra ventana,
ríe danzas esotéricas de más allá de los confines endebles de un vaso de noche;
hay chacales lamiéndose los cristales tintados de paranoia infundada.
la tierra de las macetas
......................................... se va
....................................................escurriendo y los océanos se saturan alojando una infinidad de historias personales ahogadas en el recuerdo metafísico de algas aguamarina.
una estatua mira azulada y abre los ojos. a sus pies un hombre ojea el periódico, olvida palabras, olvida estructuras, olvida que existe el mañana y se dispara porque ha perdido todo en la bolsa.

resuena tu música dubitativa. va caminando a pasos entre la niebla.
quizás abre el balcón y ve críos por la ventana. recuerda tu música quién era dubitativa quién se aferra a las tardes anaranjadas de verano e intenta trocear la culpa paseando entre postes de alta tensión el cielo decorado con máquinas que navegan en el éter. somos argonautas del vacío en este desierto bicolor buscando esa otra parte que nos hacía ser uno ser uno ser uno.
nuestras réplicas incompletas vagan tan perdidas como nosotros por el no-mundo.

necesitaba encontrarte para ser entera.
necesitaba encontrarte para ser entera.
necesitaba encontrarte para ser entera.
lalalalaresuentumúsicacontraelviento

la luz se filtra por las ventanas y se desparrama melaza por las baldosas. pasan los días cada vez más desdentados de caldo blanquecino.
nosotros cada vez más ralos.
más recuerdos en el saco de arpillera azul que guardamos en el cajón chirriante de la esquina.

Jack Kerouac *a voces*

Ediciones Escalera + Carlos Salem + Gsús Bonilla + José Naveiras
+ Silvia Oviedo + Jack Kerouac + Satori en París + Yo también
puedo escribir una jodida historia de amor.

20:00 | 19 de Febrero | El bandido doblemente armado | Madrid























Ya puedes comprarlos...

un hombre mordisquea desganado un bocadillo y se lamenta
no queda nada, dice,
ya no queda nada,
no importa nada

una flor explota a su lado y el mundo se deshace en lentejuelas de fiesta

tiene un agujero en el calcetín
se le escapa la vida por un ojo de cristal mientras recuerda a una novia caliente y redonda de la adolescencia

había manos y había carne
y había tardes en las que las ventanas eran ojos lascivos observando a dos amantes

ahora hay un bocadillo mordisqueado con babas entre sus huesos
una tela deshecha a sus pies
carga con hilos la momia de una madeja
se le queda helada la cama
pero ya no le importa nada
no le queda nada
el mar se contonea
lamiéndole poco a poco la costa,
icebergs derretidos que inundan sus tripas.
el recuerdo de la novia caliente y redonda acunándole entre sus pechos.