se me ha dormido el tiempo en un sillón de domingo.

fuera
apenas hay ya huecos por los que el agua pueda colarse.
tanta sequía y tan pocos huecos;
tantas manos.

los huevos hoy son tan románticos como las rosas
y tal vez la culpa se vende en docenas.
mis manos están entrelazadas y nadan en una noche vacía con dos horas muertas y vacía.
es posible que sólo naden pecho adentro.
quizás el agotamiento toque en mi ventana a ratos como un amante furtivo,
quizás;
quizás lo haga mientras las carcajadas suenan fuera,
metálicas como ejércitos de cucharas perdidas en nuestras sopas diarias.


guardaré mientras el hastío como ropa de maleta
y viajaré,
por las mañanas viajaré.
lo prometo.
a partir de mañana viajaré
y mi rostro será la amigable estampa calcárea de un comerciante.

El dios urbano está apoltronado en la sala
y uno a uno
...........los funcionarios de caras
....................................GRISES

vuelven la mano
vuelven la mano

MATASELLAN.

...........35433 veces al día

.............................POR TRIPLICADO.

Y el dios urbano

se masturba cual voyeur en la atmósfera
se regocija en el tedio
se revuelca en la desidia acumulada de treinta millones de contribuyentes.

En días opacos como hoy

TODOS

.....estamos ahogados por el semen quebrantaespíritus


del dios
que día a día

NOS CASTRA

...........35433 veces

......................POR TRIPLICADO.

árboles inocentes en proceso de descomposición

Y en la ciudad
el ritmo
explota como árboles inocentes en proceso de descomposición,
como si no quedara nada en la nevera,
como si este lugar fuera el último resquicio de la historia.

En los periódicos las hojas corren vacías,
humilladas como el votante de un partido equivocado,
como un ateo emparentado con la familia real gitana.
El pelo tan al viento hoy
como el corazón de una enamorada con los dedos peinados por rosas de un distrito venido a menos.

Los vikingos no violan mujeres los días como hoy.
Los leñadores no afilan hachas.

Frente al mar
alguien se está preguntando hoy
si algún día
si alguna vida
en algún lugar
tuvo sentido.

Y el viento sigue pegando contra nuestras ventanas urbanas,
la soledad sigue echando raíces en nuestros jardines capitalistas;
los chirridos nos desguazan hasta el límite de la reverberación
y nuestros nervios
son árboles son bosques son junglas que entran en resonancia y
hacen resplandecer el mundo.

Si hoy miro un ojo
veo una radiografía,
si digo un nombre
me mancho los labios,
si apunto
hoy juro que disparo,
si tengo el derecho,
si elijo,
decido

que hoy es el día en

que el viento

ha quedado inmortalizado en la imagen en la jungla en el ojo del que mira y calla y asiente y se tumba y espera que llegue la muerte.

Llévame a Estados Unidos, dices,
llévame a ritmo de jazz donde las carreteras caen desde las bocas de yonkis desnudos y las montañas son los pechos de las putas más voluminosas.
Cántame al alba con voz de negro y córtame las espigas de los ojos para ponerlas en tu solapa en tu Cadillac prestado de instituto azul todo es azul
y las calles exhalando aire que es bruma que es aliento también;
en Nueva York hay un tren monodireccional que pasa tan rápido
y rebosante de náusea
un Hollywood interurbano que extenúa y corta el aliento.
Llévame a California, dices, a seguir el camino de los beats y a fornicar en esquinas de piano sucio, sombrero en el regazo cañón del colorado en el bolsillo derecho y una autopista psicotóprica en los zapatos. Arráncame el espíritu crítico y destrózame la razón entre amish idiotizados y hordas de antiguas bellas sureñas momificadas en silicona y mil capas de maquillaje barato.
Cásate conmigo en las Vegas y acabemos la noche borrachos de ginebra admirando parís, que ya no es tu parís porque ha muerto, agárrate a los huevos de superman y acaba con todos los héroes de un fastuoso ejército, entiérralos con una cohorte de animadoras que lloren su muerte, huye a las Bahamas y erige un monumento fálico a los campos de algodón del sueño americano.
Llévame a ver el skyline, dices,
a sentir a ritmo de blues cómo nos pesa el tiempo como poemas inconclusos en la maleta y a ver cómo un rebaño de adictos explota en el horizonte y nosotros testigos de cómo creen cómo nos crean cómo revientan en una imagen que en nuestras retinas siempre será tan bella como las trompetas resonando mientras nosotros presenciamos la caída del imperio.

Cienmil burgueses pasean sin sus sombreros
con el pelo peinado por la ventisca de mediodía.

Desde la ventana se ve un ejército de piratas pintando de gris las casas de nueva construcción.

Hay carteles que revolotean por el suelo segundos antes de anclarse al asfalto;
en la acera
alguien ha olvidado un libro.

El título, según los transeúntes, carece de importancia.

* * *

Hundert tausend Bürger laufen hutlos
mit ihrem Haar vom Mittagswind frisiert.

Dem Fenster hinaus sieht man eine Piratenarmee, die die neu gebauten Häusern grau anstreicht.

Es gibt Plakaten die einige Sekunden auf dem Boden flattern, und auf den Boden verankern sie sich danach;
am Rand
vergaß jemand ein Buch.

Der Titel, so den Passanten, ist belanglos.

Explosión de fertilidad lumínica

Hoy

hace sol por fin


........................................canto estúpido de primavera
........................................con ojos dorados

con escalones acelerando
y mitones en las manos
cánticos florales vertiendo endorfinas sobre mujeres de quince años.

Oh dios cómo suena el jazz entre edificios vacíos y puntas de lanza que van cediendo a medida que el sol lame nos lame os lame
y desnudos todos retozamos en la hierba.

El mundo está a(la)rmado hoy - hay tropas que persiguen bañistas de marzo
las rayas se han agotado en las tiendas de ropa y las charcas están llenas de cables, vacías yermas todo el mundo en la calle.
Los pájaros han desatado el ejército de alas graznan y ponen banderas conquistan un árbol y otro y un árbol marchito se abre y se arranca raíces y anda.

ES vértigo ver.



Una calle transitada por bichos que salen corbatas de hombres que vuelan que son y se estrellan alergia y polen de nubes en el tracto faríngeo y ven y no ven y se estrellan y estallan y duelen y bailan al son del principio del año del principio del año del principio de otra vida indecente con jugo corriendo con dios cegado que no mira y no mira. Y el pollo que nace se quita las alas y anda, y anda. Se sube en el árbol es plástico gris y no calla, aúlla y marca los ritmos se deja la piel y anda, y anda.

ES plástico gris y retumba.

Y sabemos.

sentimos que aúlla.