árboles inocentes en proceso de descomposición

Y en la ciudad
el ritmo
explota como árboles inocentes en proceso de descomposición,
como si no quedara nada en la nevera,
como si este lugar fuera el último resquicio de la historia.

En los periódicos las hojas corren vacías,
humilladas como el votante de un partido equivocado,
como un ateo emparentado con la familia real gitana.
El pelo tan al viento hoy
como el corazón de una enamorada con los dedos peinados por rosas de un distrito venido a menos.

Los vikingos no violan mujeres los días como hoy.
Los leñadores no afilan hachas.

Frente al mar
alguien se está preguntando hoy
si algún día
si alguna vida
en algún lugar
tuvo sentido.

Y el viento sigue pegando contra nuestras ventanas urbanas,
la soledad sigue echando raíces en nuestros jardines capitalistas;
los chirridos nos desguazan hasta el límite de la reverberación
y nuestros nervios
son árboles son bosques son junglas que entran en resonancia y
hacen resplandecer el mundo.

Si hoy miro un ojo
veo una radiografía,
si digo un nombre
me mancho los labios,
si apunto
hoy juro que disparo,
si tengo el derecho,
si elijo,
decido

que hoy es el día en

que el viento

ha quedado inmortalizado en la imagen en la jungla en el ojo del que mira y calla y asiente y se tumba y espera que llegue la muerte.