indispensables hoy

Nos quitamos
............................palabras
............................paroles

...........................................como
........................................si nos ardieran
.......................................................en el
.......................................................papel

es.

inconcreto en este momento
un sentimiento
mutuo
común
hacia ella(s)
..........vosotros

........................que queréis amar
........................sois
......................................................es decir

queréis ser
amados.

Sin mirar.
Sin mirar.

........................Nos pesan las palabras
................................................................en
.....................................................................las
..........................................................................manos desolladas.

Nos duelen hoy.
........pesa hoy el mundo.


Cargamos con siglos

de

dolor en líneas
perfectamente paralelas.

somos.
concretos hoy.
sintéticos.

somos.
elementos
...................indispensables hoy.
..............................................y mañana
..............................................y mañana

Thanks

re: imp overcome.
_happiness_
litigation won.

and

just in case
just because

luv
is
not
........your reward 30.12.07.

u r
u r not dead today.

*thanks*

re: being alive later than 1400

did........................ did
not........................ not
slide...................... smell
away..................... white
again..................... wet
today.................... blankets.

*escapismo*

Alltid
är bara ett ord
är bara en tidrymd
är bara en känsla.

Du
är bara en människa
är bara ett ord
är nu min.

Och
de andra
är
var
blir
bara ord.

Och vi
du
jag
blir bara
skugga,
skada...

alltid existerande ord.

Siempre
es sólo una palabra
es sólo un lapso de tiempo
es sólo una percepción.

Tú
es sólo una persona
es sólo una palabra
e(re)s mío.

Y
los demás
son
fueron
serán
sólo palabras.

Y nosotros
tú
yo
seremos sólo
sombras,
cicatrices...

palabras siempre existentes.

El infierno

A ayer

El infierno es la sala de espera enmoquetada de un aeropuerto inglés.
Es el tú y el yo enfrentados
delante de una magdalena
que a cada bocado nos da más ganas de arrancarnos el estómago y los harapos.
El infierno es una música de ascensor,
es una canción hecha por una máquina
para el deleite de los espíritus débiles.
El infierno no son putas y dictadores,
somos tú y yo con lazos rojos en las manos y en la solapa;
cargados hasta arriba,
armados hasta los dientes con todas las bombas de la Guerra Civil.
Tú yo con la piel ajada, agujereada,
y el mundo cabalmente enlazado,
ignorantemente unido por finos hilos de indiferencia.

Los ocasos son sólo ocasos
por culpa de la perspectiva
y las letras son difíciles
y las noches están saturadas
cuando nos drogamos,
cuando hablamos como un pentagrama;

estamos formados por líneas paralelas.

Somos una máquina frente al mar en una cama compartida.
Somos el soplo de aire que sale de la boca de un muerto.

Gran Vía tan vacía un martes
y nosotros sintiendo tan dentro el peso inexistente de la eternidad
años de aprendizaje que no sirven para nada
años de eternidad asimilada que no ayudan en absoluto
como hijos que viven solos en países extraños
y madres que dan leche negra en la madrugada.

Coches que pasan como fantasmas por la calle llena
camas que parecen vacías pero queman como violaciones absolutas
grandes decorados que van cayendo con las manos anuladas
y muchachas vestidas de seda con grandes pechos y corazones blancos.

Te quiero tanto,
te querría igual si el mundo estuviera invertido
y te querría igual a sabiendas de que nunca me jurarás amor eterno.
Simplemente te quiero tanto que las rodillas pesan como cargas de plomo
como balas de plomo que se me incrustan bajo la costilla derecha.

La vida no deja de ser una película barata
con sexo de segunda
asombros torpemente calculados a la primera
mujeres a dos bandas
y crujidos en la espalda en mañanas de amanecer postizo.

Te quiero tanto,
te querría igual aunque mi vida estuviera diseñada por un arquitecto frustrado
y todos los casquillos de la segunda guerra mundial se me cayeran del regazo
cada vez que te quitara la ropa.

Nuestra vida no es más que un proyecto anulado de mañanas de adolescencia
una visión constantemente cambiante de un atardecer perfecto
entre amasijos de intenciones poco acertadas
y certezas de media hora capaces de desarmar todos mis instintos terroristas.

Aullido (versión libre)

He visto a las mejores mentes de mi generación

tragándose escaleras de mercurio a la salida de cualquier

estación de metro

y mirando por encima de los tejados buscando restos de cualquier licor,

vándalos burgueses desesperados

que se tragaron la aurora con dedos ensangrentados

y esperaron a que una tropa de ángeles llegara

con espadas flameantes

a sacar el líquido de heridas que supuran morfina,

que interpretaron como signos inequívocos de placer

mañanas en la cama con leves dosis de autoindulgencia,

que mintieron y huyeron y bailaron como posesos

la danza perversa de los sátiros,

buscando condones inexistentes en cajones y bolsillos

y se maldijeron por el adulterio y continuaron desnudos follando como putas,

que lamieron restos de ojos vacíos por el impacto de la verdad

y olieron por narices abiertas respirando el auténtico aroma del mundo,

que tragando absenta absorbieron la realidad,

ahogándose en bosques verdes y abortos que nunca ocurrieron,

dudando de su esterilidad en un subidón de endorfinas,

que nunca llegaron a comprender una felicidad con sonrisa de virgen

de una boca que sale del otro lado de una barra bañada en whisky y años de sabiduría,

que tragándose el orgullo vomitaron en Avenida de América

todas las pasiones repentinas ahogadas en un estómago infinito

y conducidas por un taxista cocainómano

que guardaron la culpa y el hachís y las borracheras

y lo conviertieron en una explosión atómica de interacción humana a ritmo de jazz,

que volando entre edificios llegaron a tocar a Dios

llegaron a tocar querubines bañados en oro con la música estática del renacimiento,

escrita con notas blancas que alguien dejó en la tapa del baño de un bar,

que en Nueva York se atragantaron con los huesos de Ginsberg

y sacaron las entrañas para llenar una casa entera de profundo arrepentimiento

mezclado con impotencia y presidentes muertos,

que inundados de orgullo y asco y muerte y una sensación etérea en Malasaña

jugaron a ser dramáticos personajes una copa tras otra

perdiendo el orgullo y el equilibrio y la cartera

en el suelo lleno de charcos bañados de brotes de grandeza,

que arrastrándose como nubes coléricas entre antenas inútiles

desearon no haber comido nunca la fruta prohibida del desengaño,

que amedrentados volvieron a casa a esperar un fin del mundo que siempre llega pero nunca acaba,

jugando a la ruleta rusa bañados en vodka y manzanas podridas recién cortadas del árbol

que tirados volvieron a una cama vacía

alucinando en la plaza del dos de mayo un mundo de luces azules

y guardias poniéndose en las esquinas

con trenes sonando y viejas cruzando

y toda la muerte y las penas del mundo metidas en una jeringuilla.

He visto a las mejores mentes de mi generación

regocijándose en la mierda y en los mejores momentos

y volando hacia un lugar en el que tocaron a un Dios que no existe

y cerrando la ventana por donde se cuelan algunas noches las estrellas

y diciendo adiós cuando un escalofrío y un aullido

que se escapan desde el centro del dolor

ven despuntar el alba.